Días movidos, movilizantes, de recuentos, de encuentros, de despedidas, de
descuento, de esperanzas, días, días que pasan y se quedan esperando, días que
pasan y dejan marcas que no serán de nacimiento pero dejan huellas. Días de
sueño y sueños, de despertar y pensar. Todo es culpa del diván.
Ayer, una reunión a la que se suponía que vaya con los tapones de punta,
donde tenía la posibilidad de expresar mi descontento con el macrismo y su
política social. No lo hice, me encontré en la misma posición que hace un año,
tratando de conversar. Me fui riendo con Albertina, otro personaje. Ella
esperaba que le diera el lugar para pegar, yo sin darme cuenta respondí sin ese
espacio. Armonía, la que no encuentra mi pié.
El colectivo me llevo para la zona de análisis, esperaba llegar al analista
y pensar en mi tendinitis, en mis nervios, en mi dolor de estómago, en mi
gastritis, en fin, pensar en mi neurosis.
Le pregunto al colectivero si va por Las Heras, me dice que va por Santa
Fé. Le digo, no importa, llevame. Pienso que bajaré en Agüero y caminaré hasta
Plums, agarraré mi libro que se llama "La Muerte del Padre"
de Karl Ove Knausgård (muy bueno y pesado). Plan perfecto. Esperar
con libro y helado para ingresar a análisis. Pasa la hora y entro. Me acuesto y
todo comienza. Todo es culpa del diván, que las palabras salgan de mi boca, que
las esperanzas se hagan carne, que los temores sean el acompañamiento. Que y
miles de que. Salir caminando por la calle y pensar en cosas que me cuesta
decir, en cosas que me hacen feliz. Cosas, más cosas, todo culpa del
diván.
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